LO QUE ESCONDE EL BLOG

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Mostrando entradas de noviembre, 2020

PRESENTACIÓN

Hace años, escribí una historia que trataba de la tormentosa relación entre dos hermanos y de su amor por la pintura, que los unía por encima de todas las cosas. El relato, que atravesó distintos estadios de elaboración y tuvo varios títulos, se quedó al final con “Lo que esconde el cuadro”. Me acordé de él a la hora de bautizar este espacio que nació con la intención de centralizar esas conversaciones sobre libros que voy teniendo por ahí con mucha gente enamorada de la lectura. Pero con el paso de los meses, el proyecto inicial fue evolucionando y el blog empezó a dar cabida a un espectro mucho más amplio de temas. Se conoce que este espacio virtual ha heredado el carácter mudable de la novela que le dio nombre. En él he encontrado lugar no solo para los libros que leo y los escritores a los que admiro, sino también para la pintura que ilumina mi vida, la danza, la poesía, el cine, la fotografía, la música, los gatos y todas esas pequeñas cosas con las que me encuentro a diario y que prenden mi atención. Y es que una de las ventajas de crear un blog es que uno descubre lo que realmente le interesa en la vida.

MIS LECTURAS

En el fondo de cada ser humano existe un niño aterrorizado ante la idea de perder a sus padres. La orfandad a edad temprana es un motivo que nos conmueve a todos; por eso el tema del adulto protector que muere dejando indefensos a los seres que dependen de él es un planteamiento que no pasa de moda y que funciona siempre. El británico Julian Gloag lo lleva a su extremo en la novela “Cada noche a las nueve” (versión para el mercado español del mucho más ajustado, en mi opinión, título original: “Our Mother’s House”). En el Londres de los años sesenta, una madre que lleva tiempo enferma fallece dejando solos a sus siete hijos, que carecen de padre. El narrador en tercera persona se sitúa en la perspectiva de los niños, en especial del segundo de los varones, Hubert; de ahí que haya que leer entre líneas para percibir la singularidad de esa familia sin padre, con una madre que oscila entre la religiosidad extrema y una moral dudosa para los parámetros de la época. El reloj que sujeta débilmente la enferma cae al suelo en el momento de su muerte, marcando la hora justa en que los siete chiquillos entre trece y cuatro años se quedan solos para afrontar su destino. Pero no se trata de unos niños cualesquiera: funcionan como una pequeña sociedad y están acostumbrados a vivir al margen de «lo normal»; se organizan, por lo tanto, para mantener la ilusión de que la madre sigue viva, a fin de no ser separados por la intervención de los servicios sociales. A partir de ahí, se desarrolla una envolvente pesadilla que tiene toques del gótico americano (inevitable pensar en “La chica que vive al final del camino”, de Laird Koenig, que parte de un planteamiento similar con la muerte del padre) y de esa terrible disección del comportamiento humano que es “El señor de las moscas” de William Golding. El lector asiste entre enternecido y horrorizado al devenir de este pequeño colectivo, a sus posturas que oscilan entre el candor y la crueldad, a su asunción de roles adultos que los hacen al mismo tiempo desvalidos y peligrosos. Pocas veces he encontrado una novela en la que los personajes evolucionen de forma tan auténtica, como solo un ser real puede hacerlo. Termino de leerla estremecida, con la sensación de haber asistido a una tragedia inevitable, contemplada desde la altura exacta de un niño de nueve años: el protagonista, Hubert, que intenta comprender una realidad que le viene grande, que actúa y reacciona con inteligencia y viveza, con buena voluntad y con la más conmovedora de las vulnerabilidades.

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