UNA TREGUA
Voy sentada en el autobús. Es la hora de salida de los colegios, supongo que también de muchos trabajos, y es un día de lluvia, factores que confluyen para hacer que el trayecto sea bullicioso, lento y complicado. Una mujer viaja sentada en una silla de ruedas y, cuando llega a su parada, el marido se adelanta y baja a la acera para esperarla. Hay un número considerable de estudiantes obstruyendo la puerta; mientras desciende la plataforma del autobús, la mujer de la silla les pide a los muchachos que le dejen espacio. Su voz es amable y trasluce un cansancio infinito. Está acostumbrada, es evidente, a tan aparatosas maniobras. Los chicos se apartan con buena voluntad y poca pericia, la silla de ruedas consigue colarse en el hueco que le dejan y desciende por fin a la calle. La puerta vuelve a cerrarse, la plataforma se recoge, pero hay algo que no funciona: en medio del barullo, dos viajeras se han quedado sin poder bajar. «¿Nos abre la puerta, por favor?», solicita una de ellas. La p...
